domingo, diciembre 26

El increíble Bruc

Yo se que la gente tiene que comer. Y tiene que idearselas para hacer pelis. y que las productoras no están como pa prestar a cualquiera pasta. Y que si se hace, ha de merecer la pena, o la historia, o la recreación, o algo. Intuyo que para esta peli se han gastado muchos cuartos. Y que todo se queda en el mito y en la sinopsis de la peli, también.

Entré en el cine sin grandes expectativas, la verdad, mientras me contaban la historia del tamborilero
que ganó una batalla mientras hacia sonar su tambor y del mito que convirtió a un carbonero en héroe local.

Bien, perfecto, hasta ahí, vale, me digo. Es un pedacito de historia del pueblo catalán, ¿por qué no? empieza la peli con la batalla perdida de los franchutes, y los ojos del capitán del ejército vencido que clama venganza y pide de forma cansina la cabeza del cabecilla del ejército rival, usease el carbonero venido a héroe.

Juan José Ballesta encarna al protagonista sin mucho acierto, en mi opinión. Si en cintas como "El Bola" y "4ª planta" clava ese aire macarra, que creo que destila su propia persona, y no tanto el actor (que aunque uno no lo quiera, Parla imprime carácter :P), en esta peli fracasa estrepitosamente en ese intento forzado e irreal de parecer un mozalbete duro e incansable, marcado por la guerra. El resultado es que parece un moñas y para colmo sigue teniendo esa carita de niño, que por mucho que se pinte con ceniza o lo que sea eso negro con lo q se embadurna, no parece más mayor, solo más flipao.

La cosa es que perseguido por los franchutes, se echa al monte para salvar el pellejo después de que mataran a su familia y arrasaran el pueblo buscándole (el justo estaba retozando con la churri y por eso no le pillan). Y el resto de la peli es un corre corre que te pillo. Vamos, un cognazo. No sabes si estás viendo Rambo, el increíble Hulk o Robin Hood. Y versión spanish, que eso siempre es un plus...

Yo esperaba que saliera de entra las rocas un Resines vestido de Curro Jimenez, pero no, esta vez el reparto principal está entre el ballesta-Hulk-Rambo, Santi Millán con un chicle pegado en el ojo (que habla 3 veces ma o meno), Vincent Perez como jefe de los franchutes, el Sandokan-Grissom (por fuera es como Sandokan, pero es de los que tocaba el suelo y determinaba la hora por la que había pasado el objeto de la persecución, usease, el increible hulk catalino o parleño, según se mire), la churri o damisela en apuros que secuestran los franchutes para tocar los webs al hulk (y q habla menos que Santi Millán), un franchute fino que vela por la seguridad de la dama, (¿?), y un tiarrón que es un bestia y q no tiene lengua.

Lenta, densa, espesa. Y sobre todo poco creíble.

Sigo?

Para romper una lanza a favor, he de decir que me quedo con la fotografía, un catálogo precioso del monasterio de Montserrat y alrededores.

Dan ganas de rezar un padrenuestro a la moreneta para que hubiera un final digno. Y los finales de Disney nunca me gustaron... claro que rezar tampoco.

Y hasta ahí puedo leer.


jueves, diciembre 23

Ho Ho Ho

Venga, que con eso de oler ya a vacaciones navideñas y de que me aburro mucho, entro en el confesionario.

Reconozco un 2010 de altibajos. Vicisitudes de una mente bipolar como la mía, que puede amanecer llorando y acabar el día partiéndose el ojal con la mayor de las chorradas (como el anuncio de subidón subidón de Euro 6000 XDD). Devaneos lunares, dicen.

Sin embargo reconozco que ha sido un buen año. No me puedo quejar, la verdad, tengo al amor de mi vida compartiendo catre con una servidora y apoyándome en cualquier cosita que mi cerebelo maquine. Aun hoy me quedo atontada mirándole por que es la cosota más preciosa de este mundo, con un corazón que no le cabe en el pecho.

Tengo un trabajo que, con la que está cayendo, ya es un tema, aunque no me acabe de llenar; no tengo estreses ni horarios intempestivos ni na de eso. A veces dibujo. A veces me aburro. A veces es un no parar. A veces. En ocasiones veo banners. Wow. Ah! y cesta de navidad en navidad... wow... En fin, que no estoy picando piedra.

Y a nivel laboral debo madurar más. Lo se, soy consciente. Por eso mi deseo para el nuevo año es cuarto y mitad de valentía y un puñaico de confianza en mi misma. Supongo que necesito un empujón. A ver qué nos depara el 2011...

Tengo un coche pequeñín que me lleva y me trae, mas majete él. Y una bata de maruja ideal para los días de invierno. Todos se ríen de mi con ella puesta, pero cuando están malitos la presto y todos me dicen: "wow! esto es mejor que la batamanta!". Una no tendrá glamour, pero sí refranes de awela como el Ande yo caliente...

Tengo una familia genial que se ha agrandado desde que mi santo entró en mi vida y desde que los hermanos y primos extienden su simiente por el mundo. Unos padres cariñosos y gorditos que salen a andar mientras hablan de comida. Unos hermanos torreznos que me quieren, en silencio, como las hemorroides :P. Una cuñada modelo y una sobrina de anuncio por la que babeo. Un suegro encantador e independentista y la mejor de las suegras que está pendiente de uno sin agobiar nunca, mientras ve Gran Hermano. Unos tíos/ primos políticos sumermajetes que son unos cachondos y que me han recibido con los brazos abiertos. Una de ellas, es, además mi amiga y enlace "sindical" entre mi santo y yo (no habrá vida para agradecertelo, maja ;P). La otra es madre de nuestros sobrinitos morenazos que están pa comérselos, aaains, esas mollejas exquisitas...

Y además tengo los mejores amigos que se podría tener: los cercanos, dándome su calor día tras día, y a los que tengo lejos, que cuando tengo morriña, saco su holograma y puedo estar con ellos cuando quiera :P.
A B, mi alma gemela, meneando su arte por los hospitales de Sevilla. Eres genial, lo sabes, ¡te quiero!
A A, por estar siempre ahí, por ayudarme y ser mi mami cuando mi mami no puede llegar a mi, thanks a lot, flor de lot! y a V por poner una sonrisa en mis labios, verdad cari? :P
A G, mi redescubrimiento de 2010, no sabes cuando me alegro de que vuelvas a formar parte activa de mi vida :)
A L, el cuore del Bessòs, q ganitas de ver ese par de ojazos y que nos cuentes!
A C, allí solica allende los mares, con un par de cojones. Te admiro, y estoy deseando verte!
A DM, por que su ternura me inspira para ser mejor persona.
A E por estar ahí y brindarme su amistad y su sensibilidad.
A JL por que siempre tiene una sonrisa para mi y me hace de reí, gracias salao!
A P por que eres una tía de puta madre, por que eres grande!
A R por tu magia, y por creer en mi como lo haces
A J, por tu pasión y entrega en todo lo q haces.
A DV, por que eres el retrato de la amistad, y la mejor pluma de Madrid!
A EC por que poquito a poco te has colado en mi vida, y me has llegado a la patata, tía ;P

Y a tantos más que buf... de pensarlo, no puedo sentir otra cosa si no agradecimiento total. Y así pienso, ay, po no te ha ido tan mal este año, no? :P

Y es que lo más importante es sentirse querida, sentirse partícipe de toda esta locura que llamamos vida y que a veces te deja majara. Y yo me siento mu querida, muy con mi gente, a muerte con ellos! a tope, tío! ;D

Toda esta gente son mis pilares, uno detrás de otro, amor, familia y amigos, solidifican aquí a una servidora ;)

¿Qué más puedo pedir? (bueno, sí, tengo un deseo: que no siga yéndome por la patilla en estas entrañables e indigestas fiestas) hohoho!!

A tod@s y ca'un@ de vosotr@s, GRACIAS!

¡¡¡FELIZ NAVIDAD Y UN BUEN AÑO 2011!!!

martes, diciembre 21

Concierto en Do menor de mis tripas


Tengo hambrecilia. No, miento. En realidad tengo mucha hambre. Y también tengo un soniquete en mi estómago que me avisa de que como rompa la dieta blanda y espartana me voy a cagar. Literalmente.

El váter se ha convertido en mi mejor amigo este finde. El pobre, tan blanquito, casto y puro... y yo mancillándolo por doquier, ¡pardiez!

Por las noches yo quería dormir, pero mi esfínter era incapaz de 1) estarse quietecito, y 2) cerrar los muros de contingencia... y así a ver quien es el listo pega ojo... cualquiera de los tres... mu mal, mu mal...

Una vez confirmado que dormir era de valientes, y con internet caído todo el finde (cómo se le echa de menos al joío..) la tele se me presentó como única e impepinable opción. Serían las 7 más o menos de la mañana, los dibujos animados se mezclaban con refritos de series cañis insufribles como "Manolo y compañía" que herían aún más mi sensibilidad a flor de piel. Así que me entregué de lleno a CNN+ y sus noticia estrella del temporal que asola Europa y deja atrapados a miles de pasajeros en los aeropuertos. Un drama. Pero yo seguía con mi drama personal, en ese peregrinar, triste y sola, del baño al salón como una autómata, o un yonqui: en lugar de "ponen-me" "me toy quitando" de encima, vaya.

A las 11 me hago una infusión por que las tripas me rugen. Es el sonido de la selva. Mi santo me diría eso de que "si el cuerpo te pide de comé, es que estás bien"... pero lo que el angelico no acaba de comprender que es que siempre tengo hambre, soy una suerte de Hommer atrapada en la talla 42 de una damisela que se caga las patas abajo... así que no me vale de nada que me rujan las tripas, no puedo interpretarlo como un mensaje de salvación. Es más bien de perdición.

Vuelvo a mi CNN+ con una infusión y las dos últimas rebanadas de pan de molde que quedaban, así al ras, que obviamente devoro como si no hubiera mañana.. La infusión me dan ganas de llorar por que no me llena una mierda, ¡¡yo quiero un café!! Y me tomo un Aquarius.

Voy al cuarto, después de una nueva visita al wc, y le pregunto a mi santo, que soba como tal, como un lirón, si puede bajar abajo a comprar pan de molde y jamón york, que me muero de hambre y que voy a empezar a lamer la cal de las paredes como no le de algo más a mi insaciable y malita tipita...

El mensaje susurrante no surje el efecto deseado y mi santo abre el ojo (que no el ojal, pa eso ya está una servidora) una hora y media después. Me encuentra tumbada en el sofá, echa un ovillo bajo dos mantas, con cara pálida y hablando al revés mientras veía un resumen de un resumen de otro resumen de gran hermano por que CNN+ estaban un debate de la puta ley Sinde que me la pelaba bastante.

Cuando se tomó su café (que olisqueé para q me alimentara nasalmente) bajó a por todo lo que le pedí con carita de "dame argo"... y como mi modelo y posición de homeless le impresionó pelín, me hizo la comida y todo. Bueno, si podemos llamar comida a una tortilla francesa sin apenas aceite ni sal... ojo que no le culpo a mi santo, que la tortilla tiene que ser asín... pero vamos, con pan todo entra como dios. Y me zampé un minibocata, al que rellené con lonchas de jamón york, que me supo a gloria bendita.

Es posible que empezara ahí a resucitar de entre los muertos...

PD.- Al día siguiente amanecí con dos calenturas y faringitis... ¿¿hola?? ¿quién da más? ¿una bala amiga que acabe con mi sufrimiento???? aaains...

Navidad en los tiempos que nos acontecen...

martes, diciembre 7

Nuevos aires

Hoy me ha dao un aire; lo se, lo siento, sobre el flequillo, sobre mis pinreles congelados... Y es q mi web POR FIN está a punto de caramelo... ÑAM, ÑAM!! y es por ello, que unifico, twitter, blog y wesss pa pasar por una pofesioná del medio... ;D

poz ezo, tamos de estreno, espero que os guste! ;)

besotesss

miércoles, diciembre 1

Hasta los webs...

Pues eso, que hay que follar más y joder menos...

¡¡Qué día, Virgen del abrigo de pana, q día!! >:(

jueves, noviembre 25

Decálogo de mi torpeza


Vamos a llamarlo, torpeza. Por qué no. No vayamos a ensañarnos. Es que si empiezo no acabo. Sí, soy torpe. Muy torpe. Me tropiezo. Me caigo. Me levanto. Y vuelvo a caerme. Las cosas que llevo, se me caen, se rompen, las derramo, y así hasta más de dos docenas de verbos que se me ocurren just now.

Mi madre me pide glamour, y yo la contesto con penica: "Madre, la vida me ha hecho asín" y contra natura es mejor no navegar. Y ni pienso. Quien está conmigo a estas alturas de la película está claro que me quiere con todo el pack que soy en "mi-misma" de mi "mismidad".

Cuántas veces me habré pisado los cordones desabrochados de mis botas (aquí digamos que la torpeza es una consecuencia de la dejadez o de la pereza)

Cuántas me he frotado los ojos y me he dejado el rimmel como un Miró en mi cara (consecuencia de mi poca o nada costumbre de maquillarme)

Cuántas me habré derramado el aceitaco de la lata de atún sobre la falda (y digo "la" y no "una" por que, cosas del destino o el puro azar, siempre era sobre la misma... la llamaba la falda-delantal);

Cuántas se me ha caído la ceniza de un piti en el escote o copas en mi bolso (sí, copas, cubatas... vamos a visualizar el tema: yo llevo en la mano izquierda el bolso, en la otra (donde llevo el reloj) una copa. A la pregunta ¿qué hora es? giro peligrosamente (pero con alevosía y nocturnidad por que no me cosco hasta q el mal esta hecho) la copa para ver la esfera del reloj, y zasss!! mi bolso, q casi nunca tiene la cremallera, o está cerrado, se inunda de brugalcola...);

Cuántas veces le he dado un patadón al cubo/caja de palomitas sin querer (que lo dejas a mitad de la peli por que sientes q te falta el aire y te sobra la sal) y lo has desparramado bien por el suelo (aqui elijo la cara de Steve Urkel de "He sido yoooo??");

Cuántas veces me he quedado pegada con superglue al objeto que quería pegar :(

Cuántas me he jodido el esmalte de uñas nada más ponerlo haciendo el imbécil.

Cuántas veces he entrado al coche y me he dado piñazos con la puerta. Que me digo, maemía, chiquilla, si todos los días coges el coche, ¿no deberías tener pillada la medida? po no...

Cuántas copas y ceniceros he roto sin querer a mi excompi de piso, la virgen, la pobre q paciencia...

Cuantas veces he perdido las lentillas en la procesión del pueblo, entre la tierra y el polvo del camino y el gentío (eso sí, siempre encontradas y con las agallas y la miopía suficientes como para calzármelas one more time!! con un par... bendita adolescencia)

Cuántas veces me ha cagado un pájaro... vale q esto es azaroso, q no depende de uno... o sí...

.. Y así seguiría hasta el infinito!!

Donde haya un suelo húmedo, ahí estaré yo para jugar a Desafío Total 5 o a Operando, según sea la caída; donde haya un agujero, ahí estaré yo para caer de cabeza o para intentar saltarlo y caer con la rabadilla; donde haya algo delicado y sensible, ahí estaré yo para saber que mis manos están vetadas, que aunque me proponga que esta vez no, que cambiaré, la cabra tira al monte, y que estas manazas que la naturaleza y la genética me han dado (y fíjate lo bien q se me daba de peque la clase de manualidades...) lo acabarán aniquilando...

Soy torpe, fale, pero soy asín, quelevamodehacel ;P

martes, noviembre 23

Tetris



Cada mañana, al despertar, me siento una pieza del Tetris, con sus vértices, sus aristas, sus cosicas. Y su dolor. Por que tener un cuello a picos duele. Que te pisen con un tacón de aguja es jodido, pero se pasa. Pero cuando un día tras otro tu cuello va mutando hacia el de Pozi, es una historia; un tema que me tiene muy pero que muy preocupada.

Es posible que sea la mierda de colchón que tenemos lo que acentúa mis molestias. Cierto. Es posible también que pasarme tanto tanto tiempo frente al ordenador y más si cabe cuando dibujo, me arquee tanto la espalda que ríete tu de los arcos del Acueducto de Segovia. Es posible que mis posiciones en el sofá cada noche no sean de lo más correcto: despatarrarme para mi es sinónimo de bienestar, de holgura y de relax absoluto; para mi espalda, de infierno. Cierto. También es posible que me cuide poco o nada. Por poder, también puede ser. Es posible que debería volver a nadar, para sentirme fina y segura con la protochepa que pronto desarrollaré de seguir así. Cierto.

Para colmo estoy incubando un exquisito catarro. Y digo "exquisito" por que es un señorito, un finolis. No tiene los cojones de decir, "ea, aqui toy! Toma mocos, jooodeteeee". No. Es un algo que tengo dentro que se abandona a irse, pero tampoco hace mucho ruido. Yo le atiborro a ibuprofeno y paracetamol y el muy hijo de puta se ríe de mí. Activa raciones de mocos cuando le da la gana, y otro tanto me lanza escozores de garganta como si tragara chinchetas. Ahora estamos en la fase dolor de cabeza intensa. Creo que me va a estallar el cerebelo. Mierda, ha activado el modo "osea"...

Entre mi cuerpo Tetris y mi mente Pijus Magníficus no doy más de mi misma... snif

viernes, octubre 29

Los Ojos de Julia

Las pelis de miedo me dan miedo. He ahí una gran obviedad. Pero también he de decir que me atraen. Necesito seguir la trayectoria de ese cuchillo aunque sepa que va a acabar clavado en alguien y voy a ver cositas que se quedarán como una calcamonía en esta cabecita mía que es bastante sugestionable.

Los Ojos de Julia la catalogo de película de suspense aunque yo me haya jiñado viva. Esa es la verdad. Es una cinta cuajada de sustos, de sobresaltos, de giros inesperados que te hacen saltar de la butaca y cagarte en el director.

También he de decir que Belén Rueda no es una actriz que me apasione, pero en los thriller que ha participado está espectacular, la verdad. La recuerdo en el Orfanato, y chapó, me gustó muchísimo su interpretación.

Qué decir de ese pedazo de actor que es Lluis Homar, que todo lo que toca lo convierte en oro. En una suerte de Rey Midas de la interpretación, borda en papel de esposo amantísimo y sufridito.

Pero vayamos al argumento: Julia tiene una hermana gemela, Sara (más castaña y con unos ojos que acojonan) que aparece muerta en su casa, ahorcada. Julia no se acaba de creer lo que parece el suicidio de su hermana, por más que la digan que la enfermedad degenerativa de la vista la condenó a la soga. Julia padece la misma enfermedad, y por cada crisis que sufre, pierde un 20% de visión.

Julia ve indicios raros alrededor de la muerte de Sara (y qué indicios, Virgen del abrigo de pana...) y a base de pistas, sustos, sombras, persecuciones y testimonios empieza a desenmarañar un ovillo en el que estaba atrapada su hermana.

Conforme pasa la película, Julia ve peor, por que claro, entre tanto sustazo que le sale el corazón por la boca (junto con el mío, que reverbera en cada fotograma), va perdiendo visión hasta que prácticamente queda atrapada en un mundo de sombras al que le cuesta acostumbrarse (a quien no...). Y como una perfecta, pero rubia, Audry Hepburn en "Sola en la Oscuridad", lucha con uñas y dientes contra ese ser que le atormenta, que el espectador se debate entre varios de los personajes, aunque yo tuve perfectamente claro quien era. Ojo que no creo que fuera difícil, por que que el director regala una pedazo de pista del tamaño del culo de Falete: no te muestra nunca la cara de un personaje clave. ¿por qué? eso mosquea... Y como una anda con el alma en vilo, con los ojos como platos, loca perdía, comulgando de forma fehaciente con la cieguita, desconfía de todo lo que rodea a la rubia y esbelta sufridora.

Si pensáis que es una peli solo de sustos, os equivocáis. Hay carnaza, sangre, vísceras y hasta un pinchazo de una aguja en un ojo. ¿Necesario? particularmente creo que no. No hace falta dotar de casquería a un desarrollo que se sostiene de maravilla con sustos y giros bruscos de guión. Pero ahí están, mostrando lo malo malísimo que es el malo, al más puro estilo de un coleccionista de cieguitas en peligro...

Personalmente me ha gustado, aunque lo haya pasado francamente mal. El final se me hizo largo, no por aburrimiento, si no ¡¡por que necesitaba que acabara aquella tortura!!! y es que una también sufre mucho... ains!

Lo peor fue volver a casa sola, a las 12 de la noche y dormir también sola. Encender todas la luces, poner a Buenafuente y mirar debajo de la cama antes de acostarme... aaains, q mieditooor!!

Come Back, baby!!

martes, octubre 5

¿Qué necesidad tendré yo...?


La noche del sábado tuvo sabor a estreno y a risas. También a nervios y a paladar seco. A mariposas en el estómago y a felicidad plena.

La noche del sábado junté a mi gente en una pequeña sala de ensayo para contarles mis idas de ollas y entendieran de una vez que estoy para que me pongan la camisa de fuerza ;P

La noche del sábado fui consciente de lo que quiero a mi gente y de lo querida y arropada que me siento por ellos.
Convirtieron mis nervios en adrenalina y sentí flotar mientras mis palabras brotaban atropelladas de mi garganta y mis brazos se movían sin parar.

Por ello, y a riesgo de ser cansina, una vez más, Gracias! Por estar ahí en mi noche de estreno ;)
Y en este punto me pregunto yo, ¿qué necesidad tendré yo de haber hecho un monólogo cuando una no tiene ni puñetera idea de actuar, de interpretar y habla más rápido que el narrador de los Micromachine?? eh? eh? Pues ya te digo yo, que necesidad ninguna.

El destino me puso en bandeja una oportunidad a lo que yo me dije "Why not?". No lo busqué y me vino, hecho que interpreto como camino trazado por el destino de forma azarosa y curiosa.

Cuando salí al escenario os juro que las piernas me flaqueaban y toda la saliva desapareció de golpe. Y es que todos juntos ahí sentadicos, mirándome... buff... os prometo que impresiona!

No se cuanto pudo ser estos momentos de voz temblorosa, nervios agazapados en la garganta y en la boca del estómago. Tal vez segundos que me parecieron pesados minutos.

Y de repente, después de arrancaros la primera risa, los nervios se fueron corriendo y que me quedé yo sola en el escenario, os miré, y vuestra sonrisa me hizo fuerte. Segura. Y seca (la boca). Vamos, como si llevara una compresa Evax que me otorgara this power ;P.

En fin, amigos, gracias, y como dice la canción, Nos dijimos adiós, ojalá que volvamos a vernos :)

¿Qué necesidad tendré yo...? from Susana Sánchez Yagüe on Vimeo.

jueves, septiembre 30

Nesecito un trago

Hay veces en las mi cuerpo me pide a gritos cosas buenas.
Una buena enajenación mental.
Un buen pedo que le eleve por encima de la realidad.
Unos buenos amigos que en solidaridad contigo, beban como si no hubiera mañana.
Unas buenas risas, estúpidas y etéreas que me distraigan y me dejen agujetas en la comisura de la boca y en la barriga.
Una buena canción para el recuerdo de una memorable noche.
Una buena botella de vino que lo tiña todo de rojo burdeos, y que sepa a albariño y a ración de gamba a la plancha.
Una buena noche que acompañe los cánticos en la calle al abrigo de las estrellas.
Una buena sobada que me de la vida que me quita tanto bebercio.
Y una buena resaca.

miércoles, septiembre 22

PC KK

Después de un día de mierda en la oficina, mientras me salía el mensaje de apagar/suspender/reiniciar el ordenador, pensé en una cuarta opción....


Un souvenir de la Plaza Mayor

En ocasiones veo Batmans.
Y me da miedito.
Siempre que paso por ahí está él. Practicando sus poses. Espatarrado. Con esa mirada perdida de superhéroe de tetabrik de vino de mesa. Esa bolsa de deportes cutre a su espalda. Cada vez que paso por la Plaza Mayor, veo a ese Batman ibérico y grotesco, son esas mallas que tienen pinta de no haber sido lavadas a menudo... vamos que se las quita y se hace quemaduras de tercer grado...
Y no puedo evitar pensar "mae mía, ¡hay crisis hasta en el mundo de los superhéroes!"
Cuando le echas unas monedicas, te lanza telas de araña imaginarias con sus muñecas y cambia de postura mientras su barriga embutida en licra azul reverbera con el movimiento.
No he podido aún sacar de mi retina estas imágenes.
Escalofríos de recordarlo.

lunes, septiembre 20

Todo lo que tu quieras

No se si puedo decir que me gustó o no. El sabor que me dejó en la boca cuando terminó "Todo lo que tu quieras" fue agridulce. Cuando me resbalaban dos lagrimones por las mejillas ¡zas! se encendieron de golpe las luces y sinceramente me hizo sentir increíblemente incómoda. Con el mensaje de la película, con el final y por su puesto con la sala.

En algún punto de "Todo lo que tu quieras", los temas se van mezclando en una especie de cajón desastre, donde no soy capaz de asegurar haber entendido los mensajes del film. O directamente si hay mensaje.

He de decir que las casi dos horas de metraje se me pasaron volando. Las historias tan cercanas e íntimas son las que más me atraen. Pero esta historia es muy diferente.

Destaco la valentía de Achero Mañas por echarle huevos y hablar de un tema ninguneado en el cine como el de la paternidad. Ahora, no me queda claro si en la película el órdago a la grande lo apuesta a la maternidad, ya que la niña, Dafne, necesita de su mama para su día a día, parece que si se hubiera muerto su padre, la vida de la niña hubiera continuado sin traumas. Es entendible, ya que los primeros minutos de peli, te muestran el día a día de la nena con su mami, y el padre superatareado por que es un abogado muy muy ocupado. Supermegacliché.

Cuando la madre muere, para más inri delante de los ojitos de la niña (yo aquí casi me muero, cuando la niña es medio consciente del hecho de la muerte, y se pone a llorar y a gritar "mami!!", me jarté a hacer lo propio desde mi butaca), vemos el periplo del padre por conocer más a esa hija, de la que apenas sabe nada, se conciencia para asumir esa ausencia, colmando a la niña con todo aquello que la criatura quiera.

Pero la nena no quiere un juguete nuevo, ni caprichos tan banales. No, ella quiere algo más. Lo que quiere es que papi sea mami. Que se vista de su madre. Que se pinte los labios. En este punto, pienso yo, desde un punto de vista racional, ¿no tenemos la obligación de enseñar a nuestros niños los límites de las cosas y de sus deseos? ¿no es esto parte de la educación? ¿no es quizá un deseo demasiado arriesgado? ¿cuando el juego pasa a ser necesidad? ¿no complica el trauma? Yo creo q sí.

El padre, por supuesto deja de lado sus prejucios (el papel del padre tiene tintes homófobos. Segundo supermegacliché: al que antes llamaba "maricón de mierda", se convierte de repente en su amigüito) por la "felicidad" de su hija. Se transforma en Alicia, la madre muerta. Con maquillaje, pelucón, collar y gorro. Hasta que cae en la cuenta (por que el tutor del cole de la criatura le comenta que quizá se le esta yendo la olla con el tema ya q la nena predica féliz x la escuela q su mama no ha muerto) de que tal vez aquello no tenga los resultados que él soñaba. Más bien lo contrario: le haga más paja mental de la que ya tiene la niña.

En el cajón desastre de temas, a parte del de la paternidad en solitario, padre coraje, bla bla, en el film tb se habla y se denuncia de los prejuicios sociales contra el transformismo y la homosexualidad.

Por si estos temas no fueran pocos, para una historia tan íntima, toca de lejos, hilado con el papel de abogado de Leo, el prota y padre de la nena, el papel de padres divorciados sin derecho a nada una vez firmado los papeles, sin dinero, sin casa y sin hijos. De lejos, una pinceladilla. Una reivindicación sin apenas eco.

¡¡Cuantas cosillas!! Sí, para mi gusto demasiadas... y el tema principal, lo de papa + nena alone in the world, lo resuelve un poco a lo "venga, corre que se nos acaba el tiempo". No me queda muy claro que de repente la niña lo tenga todo claro. En él último fotograma parece que así es, pero la nena solo tiene 4 años... en fin.

No es que no me gustara, es que salí con una necesidad imperiosa de hacer un cineforum con mis amigas, por que mi sensación es que esta peli se coge con pinzas. Tal vez sea el guión, no me parece sólido, tira para un lado, luego da otro bandazo hacia otra lado.

Llorar, lloré, ojo. Pero no por eso es un peliculón, si no que una es mu sensibol, y más si metemos por medio a niñas tan tiernas como Lucía Fernández (Dafne), que te la comes de la cosota q es.

En cuanto a los actores, mira que no me suele gustar Juan Diego Botto, tal vez en "Martín Hache", y reconozco que esta película la medio salva. La niña soberbia, tierna, teniendo en cuanta que tiene 4 años, ole. Y del resto... ni fu ni fa, la verdad. Nawja Nimri me suele gustar mucho, pero esos rizos not, x Tutatis...


lunes, septiembre 13

Crisis nuestra de todos los días...


Es la palabra mágica, ingrediente estrella de de todos los sofritos y las 6 letras que parecen justificarlo todo. Estoy pelín harta del abuso del vocablo, sobre todo por la clase política, que me tienen hasta las reales zamburiñas.

Y es que la tal Crisis, que vino el año pasado de visita, y como una suegra molesta o un tío lejano borrachuzo y manguisuelto, se quedó sin avisar, poco a poco, como quien no quiere la cosa. "Venga, un día más, y me voy" y así hasta el infinito y más allá.

La tal Crisis, llamemos aquí Cris por la confianza más que manida, después de tanto tiempo con nosotros (y lo que le queda, por que me ha dicho que está tan a gustico), me dice que qué necesidad tiene ella de irse. Que ninguna. Que ahora es feliz, por que es capaz de imponerse, que es más ella, que ahora se le respeta... Así que dejando a una servidora ojiplática, no me queda más remedio que decir:

- Cris, en serio, deberías mirarte esa soberbia...

Pero Crispis es lo suficientemente tozuda como para pasar tres kilos de mi, levantar el mentón y menear la melena mientras piensa "fuck you, darling!". Y si Cris quiere, todos nos jodemos. Ha cogido protagonismo y se lo tiene de un creído... angelico, si en el fondo es una petarda que le encanta verse en el papel couché.

Y es que Cris todo lo que toca, lo descojona. Lo peor de todo es que no acabamos de reaccionar. La Cris nos impone, nos asusta. Nos enmudece.

La huelga del 29 de septiembre es una mera pantomima, el cuento de la lechera. La gente está como seca por dentro, nadie cree a nadie, nadie confía en nadie... Y en este caldo de cultivo, Cris hace su agosto, obvio.

Como ejemplo ilustrativo del aborregamiento de las masas, ayer mismo, en el vuelo A Coruña - Madrid, un retraso de 2 horas, hizo que los pasajeros, entre los que me incluyo, estuviéramos a punto de amotinarnos, por que no había explicaciones, solo había tiempo perdido, cansancio, mala hostia, y esa sensación desagradable de que para las compañías aéreas somos lo último en su pirámide de intereses.

Aguantamos como benditos, la verdad, en una cola de dudosa creación, los nenes llorando, los padres resoplando... y ese olor a tigre que se va generando; un tema, oiga. Y aún así, calladicos. Tristemente acostumbrados a que lo normal siempre son los retrasos..

Una vez en el avión nos dicen, que por si no hubiéramos tenido suficiente con la horita tonta en el aeropuerto de A Coruña, nos iban a regalar una hora más tontorrona una vez embarcados por que de las 4 pistas que tiene Madrid, solo había una operativa... y que hasta que nos concedan el honor de aterrizar daremos unas cuantas de vueltas por el espacio aéreo cañí para echar la horica y conocer lo que viene siendo Madrid desde el aire... por fin empezamos a quejarnos, a decir algunos con acento gallego "eso no me lo creo yo, hoooombre" "desvengonzadiños son, coño!" "nos vamos a quedar sin aire que respirar, joder!"

Y después de dos horas extras haciendo nada en el avión, ni un triste caramelo, ni te ofrecen agua para los gaznates secos de las quejas... C'asco de compañía. Y no voy a a decir el nombre por que son todas igual de cutres salchicheras. Confirmado: El negocio del aire también está tocado por la Cris.

Afortunadamente me quedé KO una vez me senté en mi sitio. Supongo que tanta espera, el cansancio acumulado y las risas que nos echamos cuando el comandante nos agradeció que hubiéramos elegido su compañía, bla bla nos comunicó que ¡¡por fín!! aquello se ponía en marcha hicieron mella en mi cuerpo serrano. Las risas y los aplausos coparon el eco seco del avión.

Y es que las penas con risas, son menos...

viernes, septiembre 10

Después de las vacaciones...

Así toy yo también, más pelá que el toto de la Barbie
¡Qué grande es Forges!

Chistecillo

Como hoy me aburro como una mona, una bola de paja corre triste y solo por la oficina al mas puro estilo del lejano oeste y estoy contando los minuticos que me quedan para irme a zampar, estoy cubriendo de gloria mi abandonado blog ;P

PD.- Ojo, que el dibujo no es mío. Lo encontré navegando por inten-né ;)

La talla 38



Es una cosa mala, chica. Qué necesidad tiene una de malograrse la entrepierna... ¡Ninguna! Que después una anda como si fuera una morcillica de Burgos, con sus carnes prietas amenazando con escapar de la tortura textil, espatarrada, escocida perdía, caminando como las muñecas de Famosa, o peor, como un Robocop con almorranas; y es sentarse y ponerse una a ver la constelación enterica, siendo de día incluso. Todas las estrellas del mundo desfilan ante una mientras los ojos se convierten en dos asteriscos al más puro estilo Manga *_*

Una vez aposentada, las gomillas del pequeñísimo tanga que te has endosado ese día que estrenas esos imposibles y maravillosos vaqueros talla 38, se queda por encima del vaquero, y encima del mismo, la hucha, Usease, la rajita der culete, o donde la espalda pierde su bendito nombre.

Una sabe, por que son muchos años con las carnes sueltas, que no hay remedio a eso, te has puesto esos vaqueros nuevos y duros como el esparto, con la idea de estar monísima de pie, sujetando, tal vez, una copa, y un cigarro, sonriendo para demostrar al mundo ese lema que haces tuyo "yes, we can". El tema de sentarse es momentáneo, para engullir unas tapas, quizá, y seguir con la ruta nocturna.

Mientras la cerveza corretea juguetona por la garganta y con una mano buscas la última tapa de chistorra, un michelín se rebela y salta por encima de la cinturilla del vaquero. Te quedas quieta, mientras piensas "oh, dios mio, que nadie haya visto este salto mortal sin red". Nena, la gente está a su bola, pero piensas que todo el mundo está pendiente de que estalles de un momento a otro.

Por fin las copas, y bailas (poco, los movimientos son limitados, pareces una Barbie con parálisis) y cantas (poco, por que hay q coger aire, y con esos vaqueros ni puedes apenas para respirar, como para cantar), y bebes (poco, que luego una se mea, y con el calor que hace quitarse los pantalones es una misión imposible, una sabe que ya no hay salida: no podrás volver a ponértelos) y te largas a casa deseando quitarte esos malditos pantalones que no han hecho otra cosa que apretarte el chocho.

¡¡Avistando Vikingos!!

Yo os declaro marido y... ¡marido!

Mis niños se me casan, aaaains, q se me hacen grandes...

Me encanta echar la vista atrás y ver todo un camino recorrido juntos, compartiendo el paisaje, disfrutando de cada parada, Madrid, Londres, Almería... llorando, riendo, borrachos como cubas, distraídos, tristes, cantando, bailando... Y siempre ahí. En la distancia. En el tiempo. Siempre ahí.

Dentro de poco comenzareis de nuevo vuestra historia como marido y marido, y yo, amigos míos no podré decir otra cosa más que ¡olé! (me llevaré el kleenex en el bolso por que fijo que aquí vuestra amiga echa un par de lagrimicas... que una es mu sensibol ;P)

Y es que no hay nada mejor como hacer las cosas cuando y cómo uno quiere, ¿verdad? :D

Muchísimas felicidades, ♥ ♥ ¡¡os deseo lo mejor!! ♥♥

Nos vemos en Octubre, no me lo perdería por nada del mundo ;)

ALL YOU NEED IS LOVE!

(Chicos, me siento mu identificada con las damas de honor que bailan con las gafas de sol como método contra la resaca, de la q nos vamos a agarrar el vieeeernesss!!)




lunes, marzo 22

Y la elegancia se hizo canción

Homenaje a Don Miguel


Los últimos años de Don Miguel me recordaba tremendamente a mi abuelo, que en paz descanse, mecido en mi recuerdo. No solo por el físico, que también, si no por la forma de ser, pausada, de formas lentas y certeras, y de argumentos limpios y sólidos.

Como Delibes, mi abuelo tampoco pudo estudiar. Como Delibes también, era un cerebro privilegiado ávido de conocimiento que el estallido de la Guerra Civil relegó a las trincheras. Bueno, Don Miguel se salvó por los pelos. A mi abuelo, sin embargo le tocó.

No acaban ahí las comparaciones, ya que los dos compartían enfermedad, lugar de nacimiento, Valladolid, y un amor inmenso por la tierra de campos.

Cuando la semana pasada nos enteramos de su fallecimiento, el de Delibes, el recuerdo de mi abuelo me vino a mi de forma abrupta, a bocajarro. Fue este mismo impulso el que hizo que abriera "El Camino" 15 años después de su primera lectura. Necesitaba honrar a Don Miguel, ya que así también lo hacía a la memoria de mi abuelo, esa persona que intentó pasar de puntillas por la vida y la dejó sin saber lo importante y lo maravilloso que fue tenerle entre nosotros y gozar de su sabiduría y su saber estar. Le sigo echando de menos aún hoy.

Devoré El Camino en cuestión de un par de días. Sus páginas no sólo me pintaban las estampas más típicas de un valle de Castilla León, si no también me llevaba a la adolescente que una vez fui leyendo el librito de Don Miguel mandado en el colegio.

He estado una semana viviendo entre Daniel El Mochuelo, Germán El tiñoso y Roque El Moñigo, y todo el resto de personajes que dibujan una España profunda, anclada en la pobreza y en el individualismo más feroz, producto de una postguerra.

Cuando terminé su lectura me di cuenta que necesitaba más. Que me había quedado enredada en sus palabras. Así que, a falta de una segunda entrega de las aventuras y desventuras de El Mochuelo, estoy con Doña Carmen releyendo "5 horas con Mario", otro libro que me apasionó, allá en los años noventa, ¡¡qué lejos quedan!!

En fin, qué bonito es que un libro te regale tantas cosas a la vez :)

- Para Don Miguel y Don Cesáreo, In Memoriam -