viernes, julio 24

Dios salve a la Reina



¡ ¡ ¡ C O N C I E R T A Z O ! ! !

No tengo palabras para semejante despliegue de medios y tamaño espectáculo. Madonna. Oh, mamma mía, sí, Madonna, famosa por sus excesos, esta vez no iba a ser menos. Tenía que liarla parda, y lo hizo con creces. Aunque no vendió todas las entradas supo colmar a su público con coreografías imposibles (a sus 50 castañas) moviéndose certera sobre botas altas de tacón infinito, tan dominatrix como a ella siempre le ha gustado mostrar. Musculadísima, provocadora, seductora, y sumamente sexual (Madonna Trademark ;-P), se iba hilvanando con sus bailarines y bailarinas en un sin fin de movimientos y de roces sensuales, rollitos lesbicos incluidos, que mantenían al público en un sin vivir, venga a bailar, a levantar la cámara en un vano intento de inmortalizar el mejor lado de la diva (si tenías un potente zoom, que no era mi caso, claro...), a sudar, a berrear y a flipar... ¡¡Estábamos viendo a Madonna!!
Un escenario mastodóntico nos esperaba en la entrada en el Calderón. Una cascada de bafles caían desde lo más alto y dos emes gigantes custodiaban los lados. El estadio se iba llenando, y el suelo ya estaba lleno de vasos vacíos y de chicas vestidas de la Madonna más punky y ochentera, la de las cejas negras, maillots ceñidos y tutús rosa chicle. También había gente mayor, tal vez contemporánea de la misma Reina del Pop, que incondicionales, no se perdían un concierto. Costase lo que constase. Por algo es la Reina. A lo mejor por eso había tanta reinona :)
A las 22:00 las luces se encienden y un acorde suena como anunciando la llegada triunfal de la Ambición Rubia. La gente se empieza a poner nerviosa y creer verla cuando en realidad el escenario seguía vacío. Cuatro hombres subidos con focos se alzan arriba para dominar las luces. Espectacular.
Los acordes continuan hasta intuir un Candy Shop mientras hordas de bailarines van calentando el ambiente. Detras de ellos un cubo de pantallas que muestra el viaje mágico de un lolly pop, se va abriendo, y de una pared del fondo aparece la Reina, sentada en su trono, espatarrada con una pierna sobre uno de los reposabrazos, sombrero de copa y un bastón negro. Griterío y ovación cerrada.
Madonna avanza por el escenario segura de si misma, contoneando su musculado cuerpo, con sus piernas encerradas en medias de rejilla, se acerca al público y de sus labios rosas sale un "Buenas noches, Madrid!!". Empezamos todos a bailar en un ritmo hipnótico e hilarante, mientras intentamos ver a la Reina, que no paraba quieta.
Vogue levantó al público, gran clásico que nunca defrauda. Despues llega Die Another Night, de la banda sonora de James Bond; cambio de vestuario (añadió unas botas aun más altas) mientras las pantallas reproducen imágenes de Madonna.
Homenaje breve pero razonable (no creo q fueran los mejores amigos) a su homólogo, el fallecido Rey del Pop, Tito Michael, con un bailarín vestido como él, imitando su famoso "Moonwalker". (Una vez finalizado el concierto, sonó Don't Stop 'Till You Get Enough y nos quedamos todos bailandole... :D)
Incredible, Into the Groove, Heartbeat, Miles Away (con videoclip chulisimo), Like Prayer (Magnífico, siempre), Frozen, Spanish Lesson (que arrancó con un "Estoy caliente" y que interpretó con un grupo de músicos rusos o rumanos cíngaros que espero que no creyera que eran españoles...), La Isla Bonita, 4 Minutes (que hizo levitar a la peña y extasiarse con el baile de la Diva y del plantel de bailarines), She's not me (con representaciones de las Madonnas de cada época, buenísimo).
Y cerrando el concierto, con precisión suiza, a las 00:00, nos despedimos de la Reina con el Give it 2 me, esta vez sin los taconazos con deportivas negras, pero igualmente sin parar, haciendonos olvidar sus 50 años, y envolviéndonos en dos horas de infarto.
Lo dicho, ¡Dios salve a la Reina!!


martes, julio 14

Arena, sol y papas al mojo picón

Aquí estamos, es una especie de resort con 5 piscinas, miles de tumbonas, palmeras, desayuno con buffet libre y un sin fin de familias que se encierran aquí durante 7 días (quiero creer q son 7, y no 15, buff!) en busca de paz... ejem... ¿Paz?, aqui puedes llegar a conseguir la paz a base de espanzurramiento tumbonil o de ver la playa desde tu maravillosa piscina de aguas cristalinas, pero, alma de cantaro, ¿es q nunca vas a salir de esta especie de prisión paradisíaca? Ciertamente es pagar por estar encadenado aquí, mas si cabe la gente que tiene pensión completa...
A aquello que es "By the patilla" no vamos a hacerle ascos, pero realmente estar en un hotel, por mas 5 estrellas que tenga, a 60 kilómetros del mundo, se hace pelín asfixiante. Lo bueno, es q desconectas y descansas, pero estás vuelta y vuelta all day in session...
Finalmente huimos del "paraiso", en una guagua conducida por un muyayo conductor de extrema simpatía y felicidad, que nos hablaba de su isla con dejando caer palabra tras palabra, arrastrando por el paladar cada sonido, sin prisa, como anestesiado. Así son los isleños, felicianos, tranquilos, relajados... y tostados por el sol y la brisa oceánica que les rodea y les mece en una siesta perenne.

miércoles, julio 8

Soy reno, no cisne

Según este hombrecillo que ilustra este post, Manolo Blahnik, las mujeres que optamos por la comodidad utilizando zapato plano, andamos como renos. Renos. Pienso en renos y me los imagino volando por los aires con el rechoncho de Papá Nöel. Renos. Graciosos seres que aparecían en las carreteras de la serie de Doctor en Alaska. Renos. Toda la vida ajena a ello!! Señores y señoras, soy un reno.
Esto me suscita grandes dudas, ya que de siempre me catalogué de pato mareado. Sí, soy torpona, rompo cosas, y de unas miserables chanclas soy capaz de caerme. No me importa reconocer que no tengo glamour ni clase ni porte para que 8 centímetros de taconaco me eleven por encima de los mortales. No es que no me importa, es que me emociona especialmente no tener que sufrir semejante tortura. Esa es la verdad.
Nunca entenderé por que para ir mona hay que sufrir tanto. ¿No tenemos bastante con la depilación? Creo que con esto ya expíamos todas nuestras culpas. Como la de ser un reno, y no un cisne, imagino. Por que, oigame ustéd, señor Blahnik, sus zapatos, son preciosos... en un escaparate, con su suela roja y sus tacones desafiando la gravedad, pero son una verdadera tortura para toda mujer que sufre dolores de espalda o con varices... Lo retiro: a toda mujer y punto. Que a mi nadie me venga con el rollo de "no, no, si yo voy supercomoda con estos tacones". ¬¬
Mi cara de pato mareado, perdón, reno, recelosa, perdóname que te diga, no se lo cree. Como las hemorroides, se sufre en silencio, pero parece que el orgullo de mujer femenina fagocita el dolor que crean las ampollas, las rozaduras, calambres varios y no sentir el pie durante una semana.
Tambien es verdad que hay cisnes que pasean en tacones de vértigo, de los que para subirte has de tomarte ración doble de biodramina, como lo hago yo con mis zapatillas de fieltro de invierno de estar por casa, y sí, pienso, olé tu ese arte, ojo, que me impresiona... pero me las imagino llegando a casa y metiendo los pies en formol... Y también hay Cisnes luchando por no caerse con sus taconazos, haciendo requiebros de cadera con cruce pernil, pienso en lo feliz que soy de ser un reno y no poner en riesgo mi infraestructura renil, la verdad.
Para ver (semejante) noticia:

viernes, julio 3

Desmontando a Tetuán


Ayer empezaban las fiestas de mi barrio, y la verdad es que me sorprendió el cartel con el que arrancaban: La excepcion. Ole, vamos chaaaaachoooo!! Sí señor... Mientras combatíamos el calor con unas refrescantes cañas en la Plaza de la Remonta, escenario improvisado para los gigantes y cabezudos, cacharritos para los mas peques, y puestecillos varios de gallinejas, entresijos y fritanga varia, intentábamos procesar el pregón de una tal Ely del Valle. Mis contertulios me explicaron que era una presentadora de Telemadrid. Y claro, aqui una servidora no ve Telemadrid. Mi religión me lo prohibe. Aun así, Ely o no Ely, no entendimos un carajo. Pero la plaza se iba animando conforme el calor iba cediendo.
Rememoramos Verano azul mientras degustamos unos huevos rotos con chaquetes, continuamos homenajeando a Madrid con unas papas bravas y nos acordamos también de la sepia a la plancha.
La excepción ya estaba en el escenario ultimando detalles antes de empezar la actuación, así que una vez pagada la cuenta y habiendo refrescado nuestros gaznates con chupitos que el bar tuvo a bien de convidarnos, nos acercamos a la humareda de los puestos de comida, al lado del escenario, e intentamos buscar un hueco majo en el que apalancarnos.
Empieza el espectáculo. Un desfile de chonis y macarrillas nos rodean, y se pasan porros. Ellas con grandes aretes dorados, con el tanga fuera y unos taconazos de vértigo de plasticurri (con los que de solo verlos, sufro en silencio); ellos con piercings en la ceja, tatuajes varios, camisetas ajustadas, y por supuesto el gayumbo de Calvin Klein asomando por debajo de sus ombligos, cuidadosamente depilados. El ambiente huele a gallinejas, costo, pis y ejjjque. Brutal. Después atisbo a mi derecha un grupo de exyokis pasados de rosca en los ochenta que ahora sobreviven con cuerpos malogrados y ojeras perennes. Con hijos colgados del cuello, tatuajes a medio borrar y ojos desbocados, ellos van con su bolsa nevera atada a unas ruedas, y nos venden de estraperlo a un leru la lata de cerveza de medio litro. "Con dó de et-tas te hacen un litro, tu".
Por supuesto los abuelos, con los nietos que están de vacaciones, que nunca faltan a cualquier fiesta que se precie aunque echen en falta alguna jotica o un pasodoble, es gratis, así que ahí están, en primera fila, con sus zapatillas de fieltro de estar por casa, ellas con sus batas floreadas, ellos con las manos a la espalda y esta ligeramente encorvada, pensando "cagüendié, qué mierda es esta, en mis tiempos sí que se hacía música güena".
También los inmigrantes forman parte activa en la fiesta, tanto vendiendo platos de gallinejas como bailoteando con los críos, tan felicianos ellos. Los niños con piel cetrina y esos ojos enormes, sonriendo ante las lucecitas de colores.
Este es mi barrio, un crisol de tribus urbanas, donde la edad se desdibuja para crear una convivencia mixta y única que sólo es posible encontrar en barrios obreros como el mío.
Y La excepción se despide, el gentío pide otra canción, es la una menos cuarto de la madrugada. Y allí parece que nadie trabaja al día siguiente. Es gratis, ¡¡qué carallo!! Hagamos hoy una excepción!! Vivan las fiestas de Tetuán!! Vivá!!